Las apodaban “las mariposas”. Y es por eso que la gente coreaba en susurros la consigna “larga vida a las mariposas”,  que se mantiene hasta hoy como homenaje y emblema.

Sin embargo, nunca he logrado entender por qué han llamado este día “Contra la Violencia hacia la Mujer”. Está bien. Las Mirabal eran de sexo femenino y además fueron violentadas en diversos aspectos. Pero resulta obvio que las golpizas e insultos de los que han sido, son y seguirán siendo víctimas millones de mujeres en el mundo, generalmente en manos de sus compañeros, a causa de un pensamiento arraigado profundamente en la dominación de la mujer en manos del hombre sencillamente porque es físicamente más fuerte, trayendo consigo una larga trayectoria cultural y consecuencias abominables, que se manifiesta en diversos aspectos, es radicalmente distinta del modo en que se violentó a las Mariposas. Ello fue a causa del poder público, político, porque desestabilizan con acciones de diversa naturaleza a un régimen que abusaba del pueblo. Es decir, ellas tuvieron la historia en sus manos, y vistas en la encrucijada social que implica hacerse el indiferente o responsabilizarse, optaron por lo segundo. Ello las hace heroínas. No que después hayan muerto de la forma que fuere, a mi juicio. Además, creo que pudieron haber sido hombres y serían también héroes. Igual hubieran dejado muchas cosas por combatir al tirano e igual hubieran injustamente muerto. Mas me parece que he ahí la diferencia radical: que en una sociedad machista, en que se estilaba que la mujer estuviera relegada a la cocina, a la casa en general y al cuidado de los hijos, mientras el marido era el jefe y príncipe del hogar, por muy revolucionario que llegara a ser alguien, como las Mirabal y sus compañeros, eso iba a venir como un proceso reactivo al hecho de una educación y crianza inspiradas en la desigualdad de género. Ergo, se esperaba que el hombre tomara las armas y saliera del hogar a liberar la patria. Mientras la mujer le cuidaba a los nenes en el hogar y olía noche a noche su almohada vacía con los ojos nublados de llanto. Lo que es aún más meritorio en el caso de las Mirabal y sus compañeros, fue que ellas ya tenían el germen de lucha (llámese sensibilidad social) en las venas por sus distintas vivencias (no soy tan ingenua ni panfletaria como para creer que nacieron con un don o algo) y con los hombres que eligieron como compañeros ello adquirió más fuerza, estrategia, organización, sentimientos involucrados, etc. Pero eran ellas las protagonistas y conductoras de sus caminos guiadas por lo que su alto sentido de justicia las llamaba a hacer. Lucharon con tenacidad y valentía todos, como seres humanos, pero insisto en que debemos distinguir lo revolucionario para la sociedad de la época: que lo femenino ocupe espacios tradicionalmente reservados a lo masculino, produciéndose incluso una alternancia de roles. De ello derivaron un sinnúmero de consecuencias prácticas: la mujer, acostumbrada a ir a misa, pudo conquistar con su causa los corazones de muchas fieles que no hubieran tenido punto de contacto con un guerrillero común e implantar esos valores en sus propios hogares.

Por eso, insisto, hay que darle larga vida a las mariposas para que crezca en nosotros la capacidad de soñar las batallas del hoy.

Escribí estos textos, junto a muchísimos otros, hace varios años, cuando tenía 15 ó 16. En ese entonces aún vivía en Temuco junto a mi familia.

No los releo a menudo, pero cuando lo hago, me da pena, nostalgia y cierto orgullo.

Merecían lectores. Que nunca tuvieron porque en ese tiempo no había el mismo acceso a publicar que hay ahora, 6 años después más menos. No sé si creo en ellos aún. Pero los admiro mucho más que cualquier cosa que sea capaz de hacer en mi abulia contemporánea. Los textos son el más fiel testimonio de una parte de la vida que me hizo lo que soy hoy.

Los comparto entonces como a ellos siempre les habría gustado…

PURO BUKOWSKY INFLUENCIÁNDOME LAS ENTRAÑAS (O CASI)

Y se te hace más complicado el masticar

la conciencia no cesa de repetirte que ya no vas a ser tú de ahora en más

vas cansada

pero con ganas

aún así tienes ganas

eso es la libertad

a mí me parece ahora que es eso

porque cuando niña me repitieron demasiado

“tu libertad se acaba al empezar la de otro”

y entonces concluí que la libertad era un bien inexistente

pero me tropecé con mi propia sombra varias veces

y aprendí a creer

que yo era libre si me lo permitía

era libre de amar y de pensar

de escribir y de leer

y de esconder

sobre todo de esconder

todo lo que había amado, pensado, escrito y leído

y de seguir encubriendo lo escondido

yo soy libre porque creo en la cordura de los locos y así me autojustifico

aún cuando la otra gente tenga otros parámetros

y no los compartamos

y nadie sabe expresarse, ni yo ni ellos

y como son mayoría y quieren ser democracia

yo sobro

pero ya ni duele

es como cuando uno lleva mucho tiempo metida en el agua helada:

se acostumbra:

hay razones médicas para ello y también las hay para mi estupidez

pero no para la poesía floja

ni para el anarquismo y su desobediencia comunicacional

no

ésas razones sólo las comprendemos nosotros,

los libres.

TRASNOCHE (LA VERDAD, NUNCA MÁS LÚCIDA QUE AHORA)

Que las ideas no fluyan por el torrente sanguíneo no es ninguna novedad para mí. He avanzado muy poco para escritora. A este ritmo, la vida que he soñado nunca va a existir, así como tampoco existen los finales felices, que tanto me han gustado, aunque éstos en el fondo sí existen, porque están dentro de una obra de ficción ideada por alguien y a él o ella le pertenecen y así viven. Pero mi historia no…no ha tenido final, y como soy humana y perfectible (aunque esto último no venía al caso) nunca voy a saber por antelado de mis finales, pero creo poder sentir logros en materia de ser una escritora y, hasta el momento, evidentemente, no ha habido ninguno. Ni se me conoce por ello (como cualidad extra, digo, que no le pido más a mi entorno de intelectos frustrados: empezando por el mío)  ni he conseguido publicar algo ni ganado concursos ni nada. Estoy peor a como empecé hace ya algo de diez años, es que ahora tengo dieciséis y cientos de sueños construidos sobre la base del gran sueño de ser escritora. Antes no tenía ganas, podía querer no ser nada, así como los otros niños, y ahora querría estudiar algo relacionado con el área de la salud y tendría un cuerpo sin celulitis y apariciones sociales realmente perfectas. Pero no. Yo quería ser escritora. Tal vez nací en el lugar equivocado o he ido siguiendo, las pocas veces en que he decidido, los pasos equivocados, pero lo cierto es que (ay que me gusta esa expresión, si la uso siempre)  xxx (autocensuro ello). Y deberían provocarme envidia. Pero no. Me producen admiración. Incluso me gustan…sí, lucky men.

El problema ahora es el escondido, o mejor dicho encubierto, simple y tradicional: capaz que yo no escriba bien, sea yo, lo más lógico, una niña con no habilidades, ni gustos, preponderantemente, científicos, y vocación humanista, a quien alabaron por algo de creatividad y en su pajaroneo de ensueño encerrada en su pieza de niña sola, salvo por los cientos de adornos que siempre tuvo, haya soñado con algo más: ser escritora. Los profesores (un par) la felicitaron por sus composiciones, pero en las películas de niños escritores siempre felicitan a uno solo, al protagonista, y en mi caso siempre compartí los elogios. Y si ya en mi nivel somos mínimo tres pontenciables escritores, dos sin mí son los que tiene tinta nadando con los eritrocitos…y si entonces pienso en todo Temuco, Chile, América y el resto del mundo y, sorpréndanse, no me estremece tanto ya que lo siento demasiado lejano pues en mi solo nivel hay mucho genio y eso me alegra, y no me altera, porque ninguno de ellos, mis amigos, a todo esto, ha conseguido nada importante en la materia, pero lo conseguirán, porque son buenos, y yo, en cambio, soy una persona (no me atrevo a puntualizar más) delirante y distraída, cuya único mérito equivaldrá a su único fracaso (así de extremista y tápense la boca): soñar, la imaginación del sin sentido.

Los humanos nunca hemos podido ponernos de acuerdo

incluso desde antes de la revolución neolítica

nadie ha acordado algo

por eso nadie puede entregarse,

su vida y su trabajo,

a cambio de protección

porque no se la darán

porque es imposible contentar al rico y al pobre, al hombre y a la mujer, al comunista y al fascista

todo la vez no existe

y todos han querido que exista

y adquieren el poder

pretendiendo dirigir sin ser digeridos

pretendiendo ideas a fuerza de cuchillo

y no ha servido

el estado es ficticio se les demostró

y el poder lo tiene claro

si no lo reconoce es por individualismo

para callar a las minorías

ya que así la voz de lo digno se sepulta

entre la mina de cobre con los nudillos negros de cobre y los papeles de las oficinas

donde con las manos perfumadas entregarán ése mismo cobre

¡qué gran trecho para el observador pasivo hay allí!

Ojalá yo fuera comunista

tendría un ideal

creería en la nobleza de la raza humana y viviría en paz

aún cuando durmiera escondida de la policía fascista

aún cuando sólo alimentara a mis hijos de pan

pero sería comunista

tendría claro el ir a la universidad

y haría flamear banderas de unidad

mientras me decidiera a leer El Capital, de Karl Marx

trabajaría en comunidad

pensando antes de actuar

porque la meta de todos en conjunto sería igual a la meta de mi sola persona

sí, cuando triunfara tranquila por la calle iba a poder caminar

eso habría sido más factible en otro tiempo

tiempo de dolor físico

pero no de desigualdad social

tiempo de amor sin olvido

tiempo de libertad moral

allí podría decirme atea aunque me quedaran dudas

pero estaría más segura porque seríamos varios

mas ahora estoy sola

el tiempo se olvidó de mí

me dejó con las maletas hechas

pero sin ninguna convicción

fin.

Pero, sin embargo, no me arrepiento de nada. Hay que sacar lo bueno de lo malo. Y aunque ello no se aplique mucho acá porque siendo realista no puede haber nada tan malo en un estilo de vida que he acarreado por cuatro años más menos sin mayores complicaciones, siento que lo único que me aflige una vez más es el poco control racional que tengo sobre mí misma y mis pasiones e instintos más bajos. Porque a mí el derecho colectivo del trabajo me gusta, y me gusta harto. Si bien el estudio resulta árido, lo que me obliga a colorear apuntes y leyes al máximo, imaginar la prácticas dentro de las organizaciones sindicales, me entusiasma hasta decir basta. Ésa podría ser una futura fuente de trabajo para mí. Abogar desde la OIT por la materialización de los derechos laborales tan ampliamente consagrados en cuerpos de derechos humanos. Sin embargo, no puedo evitar pensar que cuando construyamos el socialismo quedaré cesante. No importa. En dicha comunidad se organizarán las actividades de tal modo que la culpa quede erradicada de entre los hombres y mujeres.

Bauticé este sitio bajo el nombre de falastiniya quizás en un mal momento de mi sentido de la originalidad o apelando a algo que la web no me fuera a rechazar porque ya estaba ocupado. De lo que sí estoy segura es de que hablar de ser palestina, bajo una concepción política más que cultural del término, es al menos molestar a los sucesores de quienes decidieron por millones de personas y sus descendientes sin siquiera consultarles qué pensaban. Referirse a Palestina, a los palestinos y a las palestinas, a las actividades que realizan cotidianamente, a sus deseos, a su pasado y futuro para construir un presente, es una bofetada en las caras de los poderosos, que en nombre del progreso justifican las más bestiales ignominias y masacres. Dar vueltas en la identidad palestina y comprenderla-comprehenderla más que como algo natural, puesto, dado, sino como un proceso que implica primordialmente compartir los anhelos del pueblo y de los pueblos del mundo, de tantas masas atropelladas, engañadas y enajenadas, a medio satisfacer con justificaciones baratas, es burlarse de los que creyeron que iban a burlarse de nosotros.

Los palestinos no van a desaparecer ni se van a ir. Al contrario, todo ese egocentrismo occidental con que es vista su forma de pensar y de entender el mundo se equivoca a cada paso. Los palestinos resisten porque no hay alternativa posible para sobrevivir.

Los seres humanos deberían al menos considerar ponerse en el lugar del otro. Como una forma de practicar las religiones que profesan, por ejemplo…

Pues aún con más ahínco sería feminista, con muchas más ganas resistiría al sionismo, con mayor creatividad construiría una alternativa al libre mercado para la autodeterminación de los pueblos, y me daría una vergüenza entrañable, que combatiría con los puños de ser necesario, cada vez que se discrimine legal o socialmente a un inmigrante. Dedicaría en suma, mi vida, a los demás, intelectual y emocionalmente consciente de que el compromiso con que uno enfrente aquello que es a todas luces injusto, es lo que define entre decente o indecente, digo o indigno, moral o inmoral.

Dios… no acabo aún de dominar la tecnología. Parece.

Desde que entré a estudiar derecho he tenido que inhibir mis impulsos creadores. Yo creo que si hubiera entrado a la Universidad a estudiar cualquier cosa me hubiera pasado lo mismo en todo caso. Pero son sólo suposiciones. Lo cierto y concreto es que desde que estudio derecho debo reprimir mis naturales ansias por dejar a mi imaginación hacer de las suyas sobre el papel o el teclado, total, el papel o el teclado resisten todo. Tengo que esforzarme por omitir y silenciar la veta artístico literaria que nació conmigo y descubrí con amor muy tempranamente, acallar esos impulsos animales que me llevan a la escritura como arma terapéutica contra la mala fortuna, censurarme de comunicarle a mi gente cuánto la aprecio muy tácitamente a través de diversas expresiones que hemos compartido y seguimos reconociendo y reconociéndonos en ellas.

Odio esta tarea porque es parte de mi naturaleza, de la parte mía que amo y odio.

Debido a ella mayormente es que no he podido preparar los exámenes finales con la dedicación debida.

Odio escribir estas líneas por lo verdaderas que son.

Es que a mí me gusta componer mis textos así, que la emoción me vaya dictando por el camino. Ninguna idea en mí lo es sino hasta que toma forma. Cualquiera que me parezca maravillosa inclusive no lo es si es que la refuerzo mucho mentalemente y poco en la práctica. La escritora sólo puede hacerse en el oficio de escribir, sola.

Escribir es eso a lo que quiero dedicarme. Y ser publicada, para que puedan leerme. La gente hace como que lee en internet, pero es éste un medio que ofrece mucho y nada realmente. El papel en las manos, como compañía de uno, no tiene precio material. Si el internet abarca todo es justamente porque el mercado -que no es tan libre- nos ha censurado la prensa escrita y la literatura con olor a viejo y a nuevo. En Chile hay muchos blogs y flogs y facebooks porque la gente no tiene la oportunidad de expresarse libremente en los canales tradicionales de comunicación, entonces recurre a lo gratuito, aunque a la larga lo enajene y lo extrañe. Porque la importancia que tiene este blog es sólo la que le doy yo en este minuto. La importancia que tiene una revista, hecha en una imprenta, puede durar para siempre.

Fundar una revista. Qué idea más motivante. Sueño frustrado hasta hoy.

Hay gente que funda bancos, AFPs,… yo sólo quiero fundar una revista.

¿Por qué no puedo? ¿Será porque no tendría lectores?

Odio esta tarea porque hace resurgir pasiones antiguas que creí guardadas en un baúl bajo siete llaves.

De una enamorada de la escritura

Y AHÍ APAREZCO YO. AUTORETRATADA. DESMINTIÉNDOME.

No es que confiara en mí como la gente suele confiar en sí, creyendo que yo era la más preciosa, la más brillante, la más buenita, etc. Eso nunca lo he tenido, todo lo contrario: he hecho de la vida propia una seguidilla de inseguridades. Si no que era valiente y confiaba en mí porque creía que si realmente yo quería algo, y trabajaba por ello, proponiéndomelo, soñando despierta, dormida, semi despierta y semidormida con ese algo, entonces a la larga resultaría. Como generalmente las cosas no salían exactamente cual yo las planeaba, al darme cuenta de cualquier suceso o no suceso que pudiera indicarlo, me angustiaba mucho en el momento, me atacaba un bajón atroz, pero a los días mi ánimo y ganas de lucha salían nuevamente a flote y buscaba otra estrategia para los sueños trascendentales o nuevas aspiraciones contingentes, dependiendo del caso. Así, si por ejemplo no recibía respuesta alguna del concurso al que envié mi último cuento, cuando salía de la tristeza enviaba cuentos a otros concursos. O, por otro lado, si no me llamaba el niño que me gustaba, entonces me fijaba en otro que reuniera similares características (lo que hoy pienso que era un muy mal negocio, porque los niños que se parecen en no llamar hacen eso: no llamar; pero bueno… ) y apostaba mi suerte a él.

Pero ya no soy valiente. Quizás qué pasó. Relaciones sentimentales que no eran lo que esperaba, libros que no he publicado, viajes que no he hecho, comentarios que sí proferí, soledades que no supe afrontar,… Quizás todo eso, o nada. No lo sé en verdad. Odio sonar tan depresiva y hablar como si la ruta ya estuviese trazada. Es sólo que hoy me cuesta levantar el trasero de mi cama para protestar por una causa digna o levantar al auricular para comunicarme yo con quien quiero hablar si no se ha comunicado conmigo. No lo hago. Lo peor de todo es que no he perdido las expectativas, entonces el asunto se vuelve más frustrante. Porque si no tuviera las expectativas, trascendentales y/o contingentes, podría ser una persona conformista en todo orden de cosas, y dejar de cuestionarme tanta tontera. Ponerle cara de fracaso al eventual fracaso y punto. Pero yo sigo sin madurar, creyendo en lo mismo y queriendo lo mismo, sólo que ahora siempre hay alguna urgencia mínima que se interpone en el camino entre yo y la libertad.

Antes yo solía ser valiente. No sé si era más feliz, pero hoy vivo de los recuerdos intensos del ocaso de mi adolescencia.

Pero, sin embargo, el qué significan esas dos palabras, que unidas pasan a ser un concepto solo, con determinada historicidad y siempre con raigambre en el castellano, es lo que me ocupa.

Yo creo que hablar de tierra y libertad es hablar de pueblos cuyas gentes deben levantarse cada mañana con la certidumbre de que las cosas serán duras para ellos durante el día, pero que no pueden evadirlas, y por lo mismo, hay que dar una batalla constante por cambiar las adversidades. La batalla constante más noble que puede darse es la de tratar de salir adelante, no haciendo como si no pasara nada, sino asumiendo que se produce una situación de opresión en contra de ellos frente a la que no hay que doblegarse. Deben resistir, y resistir toma la forma de ir al trabajo, enviar a los niños al colegio, acudir al hospital cuando están enfermos, etc. Es decir, vivir la vida cotidianamente, enseñando a las futuras generaciones su historia y aprendiendo de ella. Construyendo con las propias manos el futuro dentro de las escasas posibilidades que se tienen. No importan los muros ni las cadenas ni las prisiones ni los atropellos. Hay que tener fe en que no puede aplastarse a todo un pueblo que vive necesidades, diversidades, pasiones y alegrías como todo el mundo.

Eso es lo que nos ha enseñado el pueblo palestino al menos…